Memoria, me moria.

Me oculte detrás de una cabina telefónica fingiendo que era alguien en plena conferencia nocturna.

Te miraba con sorpresa allá a la distancia, y mi deseo horadaba mi voluntad casi al límite de caer vencido a sus peticiones agridulces y llenas de tu aroma. Mi mente trataba de dar la mejor defensa a el orgullo y el temor, la batalla era difícil pero habría que dejar más que claro que el ataque seria en vano aunque las bajas fuesen hartas y dolorosas.

El recuerdo y la lógica se amotinaban y me hablaban de tu soledad y cortaban mis brazos tibios latigazos que me hablaban de la mía. Deseaba tener valor no me quedaba claro para que pero lo deseaba, quizá debí correr a tu encuentro y aprovechar la sorpresa para conseguir una pequeña victoria que lograra hacer mella en tu enferma y dura defensa, quizá debí irme de ahí en cuanto cruzaste mi campo visual y ahogar tu imagen en vinagre con gotitas de limón.

Ahora la perspectiva de mi vida me hace sacar de la cajita de cubierta de espejo todos aquellos reflejos y voces, aquellos olores y formas que aun guardo de tus días, el dulce sabor de la sangre de sol y la mirada de las estrellas titilantes de la noche que el vacío abrió sus fauces y me devoro de una pieza brincaron de su sepulcro como actos inevitables de una memoria lacerada que recibe un respiro que provoca un nuevo dolor que le hace sentir que aun vive.

Las interrogantes aparecen una tras otra en procesión bajo la lluvia hostil de esta tarde en que la sombra sobre la pared me dice que estoy solo.

Los ojos se nublan y humedecen, aunque no recuerdo el llanto, la espina penetra un poco más la llagada herida que aun no tiene dios creador, ni santo redentor.

Me iré a recorrer las calles y con suerte en alguna esquina la muerte espere por mí y me quite de una vez por todas de este amargo trance de vivir la tarde del sábado sin ti.